Зачем мне ВСЕ это?
Зачем голова моя транслирует музыку из слов и предложений... От кончиков пальцев до упрямых стоп...
А я не могу иначе.
Иначе пьяный анестезиолог давно бы констатировал смерть.
"...ты непременно должен это попробовать... Вот ты сидишь на своем ржавом стульчике в однокамерной клетке. Пялишься в червивые стены и пускаешь слюни от боли и недосыпа. Кучерявый мальчик копается в твоей немытой голове... И вот ты уже черное немое облако, что струится дымом к небу. Расстекаешься над городами и долами одновременно. Интегрируешь... ты непременно должен это попробовать..."
Когда я сочиняю свои маленькие жизни - я не вижу червоточин и пустых глазниц.
Иначе пьяный анестезиолог давно бы констатировал смерть...