Поэзия эскапизма.
Стоишь у обрыва.И видишь город,который распростер свои объятия на сотни метров,и кажется,словно все это создано для тебя,но ты же,живешь в ноябре,которого не существует,о котором не вспомнишь завтра и после завтра будет казаться,что и не было никакого ноября.Больше всего я боюсь безразличия. Может и встречал одного паренька,который был не безразличен к этому городу и этому обрыву,и именно этой минуте,в которой застыло все рассуждение о жизни,но видимо мертв тот парень,а его труп,давно стал хорошим удобрением для белых ландышей,запах которых стоит у нее дома.
Блестяще.