Восемнадцать. Хмур не по годам, а на шестнадцать, не более (не менее?).
Поселок дворцового типа — Петергоф — прекрасен, нелеп и недужен. Под балконом блеют убогие чухонские козы, а парки и фонтаны мимолетны за окнами маршрутки, но неизбывны.
Что до стихов… Так получается.
Люблю кофе по-турецки, бумажные (настоящие) книги, папу. Не люблю пастилу. Люблю товарищей своих с их гитарами, флейтами, бубнами и словами. А один из них считает звезды, работа такая. А другой вот взял и заметил однажды: «Мы не видим снов. Мы снимся». Да.