пишу стихи, слушаю музыку. рука дрожит в строке бегущей и сердце бьется все быстрей.солдат строчит на сон грядущий письмо девчоночке своей.он пишет что бывает тяжко вставать с рассветом, чуть дыша, подшить протертую рубашку, в кромешной тьме и не шурша.когда метет он плац до блеска, он вспоминает дом родной, девчонку, маму, занавеску на кухне, на окне с резьбой.солдат так рад, что с ним подруга, безмерно счастлив он тому, что ждет она и в дождь, и в вьюгу, она так преданна ему.лишь ей он пишет эти строки, в которых вся любовь его.лишь ей прощает все упреки, он с ней силен, он с ней живой.рука совсем писать устала, он ставит точку, и опять заснет, накрывшись одеялом, чтоб утром тумбочку принять.