Письмо как письмо безпричинно я в жизнь бы таких не писал по-прежнему с шубой овчиной иду я на свой сеновал иду я разросшимся садом лицо задевает сирень так мил мои вспыхнувшим взглядам погорбившийся плетень когда-то у той вон калитки мне было шестнадцать лет и девушка в белой накидке сказала мне ласково:''нет'' далекие милые были тот образ во мне не угас мы все в эти годы любили но значит любили и нас.