Скука – не что иное, как растворенная во времени боль.
Наша жизнь — это игра, правила которой нам неизвестны.
В действительности всё не так, как на самом деле.
Мы знаем, кто мы есть, но не знаем, кем мы можем быть.
Наш страх перед катастрофой лишь увеличивает ее вероятность.