Двадцать первое. Ночь.
Понедельник.
Очертанья столицы во
мгле.
Сочинил же какой-то
бездельник, Что бывает любовь на
земле.
И от лености или от
скуки
Все поверили, так и
живут:
Ждут свиданий, бояться
разлуки
И любовные песни
поют.
Но иным открывается
тайна, И почиет на них
тишина…
Я на это наткнулась
случайно
И с тех пор все как
будто больна.