Нам губы для молитв даны богами...
Пуста и холодна постель моя —
Пускай не муж, так смерть возьмет меня....
В могильной тишине пророчат смертным
Безумье, словно вырванные с корнем
Побеги мандрагоры....
Созрев так рано, раньше увядают...
Роза пахнет розой,
Хоть розой назови её,
хоть нет...