Быть может мало лет прожИто мной,
Чтобы судить о Боге и о вере,
Но с каждой мною встреченной весной
Я чувствую: открыты настежь двери…
И может завтра будет поворот,
Или гроза, иль кто-то камень бросит.
Шагнешь ты в дверь, у Божьих став ворот,
И постучишь. И у тебя там спросят…
Не то, как чтил святых ты и посты
И сколько сжег свечей и дал обетов,
Но сколько душ согрел своею ты
Душой?.. Какого твое сердце цвета?..